Le soleil cogne sur les territoires occupés avec la même obstination que l’Histoire : sans pitié, sans mémoire et sans témoin.
Là-bas, la chaleur ressemble à une vieille connaissance…
Mais les collines de Cisjordanie ont appris à se taire.
Elles ont vu passer les empires, les prophètes, les armées et les cadavres. Elles savent que les frontières ne naissent pas dans les traités mais dans la poussière, la peur et le sang. Elles savent aussi qu’avant chaque conquête vient toujours le même mensonge.
Cette fois, le mensonge s’appelle sécurité.
Le général sioniste Avi Bluth est venu le réciter comme une prière. Les avant-postes agricoles qui fleurissent sur les hauteurs ne seraient pas une anomalie juridique. Ils seraient une nécessité. Une extension naturelle de la défense nationale. Une réponse au chaos.
Le vocabulaire est impeccable.
Les empires aiment les mots propres. Ils permettent de traverser les charniers sans salir ses bottes.
Dans les vieux romans noirs, ce genre d’histoire finissait toujours par révéler une conspiration.
En Palestine occupée, c’est devenu une conférence de presse.
Sur les collines, pourtant, la réalité est moins élégante. Des fermes surgissent du néant. Des clôtures mordent la terre. Des pistes apparaissent là où il n’y avait que des pierres et du silence. Puis viennent les hommes armés. Puis les intimidations. Puis les violences. Puis les départs.
Toujours dans cet ordre.
Mais les rapports officiels préfèrent parler de développement rural.
Le général, lui, a déclaré son affection à ceux qui participent à cette œuvre. Il les aime. Il les apprécie. Il admire leur travail.
On imagine presque une scène pastorale. Des champs baignés de soleil. Des troupeaux paissant paisiblement sous le regard bienveillant de l’État.
Seulement voilà : l’ombre est partout.
Car ces avant-postes sont considérés comme illégaux par la législation israélienne elle-même. Une illégalité étrange, cependant. Une illégalité financée. Équipée. Protégée. Encouragée.
Une illégalité sous perfusion gouvernementale.
Comme si la loi avait cessé d’être une limite pour devenir un simple délai administratif.
Alors les collines continuent leur métamorphose.
Chaque caravane devient une racine. Chaque racine devient une présence. Chaque présence devient un fait accompli. Et chaque fait accompli réclame ensuite sa reconnaissance officielle.
C’est ainsi que les territoires disparaissent.
Non dans les explosions.
Dans les formulaires.
Non dans les batailles.
Dans les budgets.
Non dans les cris.
Dans les signatures.
Et le monde se tait. Les capitales s’inquiètent, condamnent, regrettent, puis passent à autre chose. Les collines changent de mains pendant que les diplomates choisissent leurs mots avec la minutie de chirurgiens évitant une plaie ouverte. Car le silence des puissants n’est pas toujours une ignorance. Parfois, c’est une approbation murmurée à voix basse.
Pendant ce temps, les habitants palestiniens regardent avancer la nuit. Une nuit lente, méthodique, bureaucratique. Une nuit qui ne tombe pas d’un coup mais qui gagne du terrain mètre après mètre, clôture après clôture, décret après décret.
Et lorsque tout sera achevé, lorsque les cartes auront été redessinées et les collines domestiquées, il ne restera plus qu’à raconter l’histoire à rebours.
Expliquer que tout cela était inévitable.
Que tout cela était légal.
Que tout cela était moral.
Et surtout, que tout cela était nécessaire pour la sécurité.
Les ténèbres adorent ce mot.
Elles s’y cachent depuis toujours.
Tarak Amira