Le théâtre du Proche-Orient n’en finit jamais de recycler ses vieux rôles. Cette fois, quatre soldats israéliens, membres d’équipage d’un char, ont été tués au Sud-Liban par la résistance libanaise.
Immédiatement, les pleureuses professionnelles ont pris place sur scène. Les propagandistes de guerre ont dégainé leurs claviers comme d’autres autrefois leur revolver, promettant qu’Israël « riposterait avec force »…
Puis vint Itamar Ben-Gvir, ministre de la Sécurité nationale, cet homme qui confond parfois la fonction publique avec un concours de pyromanes. Sa sentence avait la délicatesse d’un bidon d’essence : « Pour chaque larme d’une mère israélienne, mille mères libanaises doivent pleurer. Que le Liban tout entier brûle ! »
Il avait promis le feu. Mille mères libanaises en larmes pour une mère israélienne. Le Liban réduit à un immense brasier. Une phrase sortie d’un cerveau qui confond la politique avec un lance-flammes.
Et le monde ? Rien. Pas de réactions indignées, pas de communiqués solennels, pas de grandes consciences en état d’alerte. Le silence, ce vieux complice des phrases qu’on n’oserait jamais tolérer chez l’ennemi.
Les mots de Ben-Gvir ont traversé les chancelleries comme des fantômes : tout le monde les a vus, personne n’a semblé les entendre. L’Histoire, elle, possède une mémoire plus rancunière. Elle note tout. Surtout les silences.
Mais le chœur des indignés entra en scène. Les visages graves, les voix étranglées, les commentaires tragiques. À les écouter se lamenter, on aurait cru que ces quatre hommes avaient été fauchés au détour d’une ruelle tranquille de Tel-Aviv par une barbarie tombée du ciel.
Un détail, pourtant, venait troubler cette fresque de martyr : ils se trouvaient dans un char, au Liban, un pays qu’Israël avait envahi.
L’Histoire possède un humour noir que les empires ne comprennent jamais. Elle supporte mal qu’on transforme un envahisseur en victime et qu’on exige la compassion pour les soldats tombés au milieu d’une guerre qu’ils sont venus porter chez les autres.
Mais le génie moderne consiste précisément à réussir ce prodige : entrer chez autrui en blindé, puis appeler le monde entier au chevet de sa propre douleur.
Comme si les chenilles d’un char pouvaient laisser derrière elles des traces de sainteté.
Tarak Amira
