Tout a été dit sur cette finale. Les experts ont vidé le sujet jusqu’à l’os. Mais lorsqu’un certain Donald Trump surgit dans le décor, la tentation devient trop forte : il faut toujours ajouter une note de bas de page au grotesque.
Il y avait deux vainqueurs sur la pelouse. L’Espagne, officiellement. Donald Trump, officieusement.
Les joueurs espagnols venaient de conquérir la Coupe du monde. Deux heures de combat, des années de travail, des générations de rêves. Puis, au moment où ils s’apprêtaient à savourer leur triomphe, un autre homme décida que la lumière était trop belle pour être laissée aux footballeurs.
Trump s’invita dans la photographie de l’Histoire comme un cousin embarrassant surgissant au milieu d’un mariage.
Il tenait à figurer parmi les vainqueurs. Une obsession presque maladive. Mais dès que Donald Trump entre dans le cadre, la photographie cesse d’être un souvenir pour devenir un malaise collectif.
Les Espagnols soulevaient le trophée ; lui semblait soulever sa propre importance. Les confettis tombaient sur les champions, mais aussi sur cette étrange silhouette orange qui refusait de quitter la scène. Certains collectionnent les médailles. D’autres préfèrent collectionner les caméras.
L’ironie avait cependant préparé son scénario avec le soin d’un vieux dramaturge sadique. Car en face, l’Argentine venait de perdre. L’Argentine de Javier Milei, ce président qui considère Trump comme un frère d’armes, un compagnon de croisade, un partenaire de selfies idéologiques. Le camp des amis regardait le trophée s’éloigner tandis que l’Espagne célébrait.
Et quelle Espagne.
Le pays dirigé par Pedro Sánchez, bête noire de toutes les droites radicales de la planète, venait de remporter la plus prestigieuse des compétitions sportives. Comme si le football s’était offert le luxe d’un clin d’œil politique. D’un côté, les apôtres du nationalisme triomphant. De l’autre, un gouvernement qu’ils passent leur temps à caricaturer. À la fin, c’est pourtant le maillot rouge qui soulevait la coupe.
Le football ne change pas le monde. Mais parfois il se moque de lui.
Et ce soir-là, sous les projecteurs, la satire était parfaite : Trump occupait le centre de l’image, son meilleur allié perdait la finale, et le trophée prenait tranquillement la direction de Madrid.
Le ridicule et la grandeur partageaient la même pelouse ; seule la coupe savait à qui elle appartenait.
Tarak Amira